UN TEMPO PER OGNI COSA
SOTTO IL CIELO
Joan Chittister
O.S.B.
Capitolo XVIII
Finale del libro “Un tempo per ogni
cosa… o ogni cosa a suo tempo?”- Ed. Paoline 2015
Tutto ha il suo
momento,
e ogni evento ha il
suo tempo sotto il cielo.
C’è un tempo per
nascere e un tempo per morire,
un tempo per
piantare
e un tempo per
sradicare quel che si è piantato.
Un tempo per
uccidere e un tempo per curare,
un tempo per
demolire e un tempo per costruire.
Un tempo per
piangere e un tempo per ridere,
un tempo per fare
lutto e un tempo per danzare.
Un tempo per
gettare sassi e un tempo per raccoglierli,
un tempo per
abbracciare
e un tempo per
astenersi dagli abbracci.
Un tempo per
cercare e un tempo per perdere,
un tempo per
conservare e un tempo per buttar via.
Un tempo per
strappare e un tempo per cucire,
un tempo per tacere
e un tempo per parlare.
Un tempo per amare
e un tempo per odiare,
un tempo per la
guerra e un tempo per la pace.
Libro di Qoèlet
3,1-8
Il
tempo, ha scritto il burlone sul muro, è il modo con cui la natura impedisce
alle cose di accadere tutte insieme. Forse tutta la filosofia del mondo
stava racchiusa in un graffito, un tempo. In ogni caso, anche non fosse
così, questo pezzo di graffito si qualifica come alta filosofia. La sua
verità placa l’animo per un momento, ci permette una sosta, ci fa aprire gli
occhi sulla verità del temporale nello sviluppo spirituale di una persona.
Il tempo ci conduce da una situazione all’altra nella vita, una dopo
l’altra, finché alla fine le abbiamo vissute tutte. Il valore di una vita,
tuttavia, si misura non dal fatto che abbiamo speso il numero particolare di
giorni destinati a noi, ma che nello spenderli, abbiamo vissuto una vita
davvero intensa. Ma cosa significa veramente?
Vivere
bene una vita è come far avanzare una barca a remi in un oceano. Non abbiamo
scelta. Possiamo entrare in acqua e batterci contro ogni ondata che passa,
resistere a ogni risacca, affrontare ogni onda morta, lottare contro ogni
corrente finché non andiamo a pezzi, oppure possiamo
lasciarci andare nell’acqua, lasciandoci
sballottare da essa, trascinare da essa, massaggiare e picchiettare da essa
finché, esausti, finiamo arenati nel luogo dove avevamo sperato di arrivare.
La vita
è una melodia selvaggia e affascinante. Per vivere bene un’esistenza,
possiamo unirci alla danza della vita, muoverci verso la sua magica musica,
lasciarci coinvolgere dal suo ritmo, cantare i suoi canti tristi, oppure
possiamo sederci risentiti e osservare tutto questo movimento, sempre
estranei alla cadenza richiesta e ai molteplici stili che essa ci sfida a
raggiungere. In entrambi i casi possiamo lasciarci andare nella corrente,
oppure resistere fino in fondo alla conclusione amara. Possiamo imparare da
essa o rifiutarla completamente. C’è solo una cosa che non possiamo fare
nella vita: ignorare le sue lezioni.
La vita
è una maestra implacabile. E la vita insegna implacabilmente.
Tuttavia, la lezione con cui non vorremmo assolutamente aver a che fare, il
messaggio che rifiutiamo con più determinazione, il concetto che non siamo
disposti ad accettare si profila preoccupante in Qoèlet. Se questo libro
avesse anche un solo significato, sicuramente sarebbe questo: la vita non è
lineare, la vita non è piana. Tutte queste cose - vita e morte, amore e
riso, guadagno e perdita - accadranno in ogni vita. Sono vita. Non saremo in
grado di evitarle. Non saremo così intelligenti da evitarle. No! Lo scopo
della vita non è una vita da nani, a dimensione del nostro io nano. Lo scopo
della vita sta nell’imparare a godere di ogni parte vertiginosa, a
sopportare ogni sforzo costoso, far fronte a ogni ostacolo estenuante,
imparare da ogni segmento privo di colore, ad allungarci, gemere e crescere,
sfruttandola fino a esaurimento.
Tutti i
nostri sforzi per controllare la vita, per bloccarla secondo le nostre
specifiche, per interrompere il suo procedere verso la morte e il morire
gridano «Sciocchezze!» per chi è veramente saggio. Quando viviamo fuori del
tempo - quando insistiamo a fare i quarantenni mentre ne abbiamo sessanta, a
fare il
teenager mentre siamo di mezza età, le giovani
mogli e madri mentre siamo mezze morte, a fare l’adolescente mentre siamo di
mezza età - noi vanifichiamo il presente. Perdiamo il momento.
Noi non
possiamo ingabbiare la vita. Non possiamo congelare sotto vetro il giorno
felice che viviamo oggi. Non possiamo inchiodarlo come una farfalla dentro
una cornice. No! La vita è inesorabilmente in movimento, sia che andiamo con
essa o meno. Essa oscilla, barcolla e zoppica. Oscilla dall’alto al basso a
un passo spesso troppo agitato da seguire, talvolta troppo lento da
sopportare. La vita non è un esercizio di ibernazione mentale. Non siamo
nati per collezionare «esperienze di punta». Siamo nati per ricordare i
pochi grandi momenti che avremo, in modo che quando arriveranno i giorni
uggiosi,
come devono arrivare, non deprimano i nostri
spiriti fino al punto di vivere morti.
Il mito
della vita vissuta in equilibrio persiste nelle menti di molti, ma seduce
solo i deboli di cuore. La persona coraggiosa sa che la vita richiede una
notevole capacità di resistenza. Le giovani vedove conoscono il morso della
vita. I vecchi inventori ne conoscono l’aroma piccante. Le donne di mezza
età ne conoscono l’andatura. Le giovani coppie ne conoscono l’eccitazione.
Gli uomini di mezza età ne conoscono le false promesse. I bambini ne
conoscono la parzialità: molti crescono vigorosamente per un po’, mentre
altri combattono incessantemente.
Grazie
a tutto questo, quali che siano le sue giravolte e i suoi cambiamenti di
direzione strada facendo, la vita ci lascia un’immagine incisa a fuoco nei
nostri cuori di anziano sereno, di quello saggio e di quello maturo, di
quelli che hanno combattuto la battaglia e l’hanno trovata stimolante, di
saggio la cui saggezza ha lasciato il segno in dolcezza, di quello forte che
ha imparato come perdere. Chiaramente, alla fine della giornata, la vita si
mostra estremamente gentile. Se non le opponiamo resistenza, se accettiamo
di danzare senza sottrarci e fino in fondo, anche noi potremo arrivare alla
sua conclusione maturi e forti, amabili e sorridenti, ballando e roteando in
santa esaltazione per quello che abbiamo imparato, per quello che siamo
diventati e non sarebbe stato possibile senza la nostra ricetta particolare,
amalgamando sofferenza e gioia perfetta in proporzioni giuste.
Nella
centrifuga della vita, ci sono forze attorno
a noi e in noi sulle quali non abbiamo il controllo. Come nella ceramica,
l’unica tra le
arti
in cui l’artista cede la fase finale del processo creativo
alla forza incontrollabile del fuoco del forno di cottura, il calore della
vita al quale ci opponiamo inciderà sulle nostre forme e la lucentezza
finali. La nostra vita non solo la viviamo noi, la viviamo in noi, la
viviamo su di noi, la viviamo nonostante noi, e la viviamo a causa di noi.
Le dinamiche della vita dipendono da quello che portiamo loro e anche da
quello che prendiamo da loro. Nulla assomiglia a un momento insignificante.
La vita
è una cosa che cresce e va dal seme all’alberello, da Erode a Pilato, di qua
e di là, avanti e indietro, ma sempre, sempre verso il suo obiettivo: dare
forma all’io fino a che diventi una persona di qualità, compassionevole e
gioiosa. Perché questo accada, ogni più piccolo segmento deve essere
affrontato e non può essere trascurato. La vita non è controllabile, è solo
fattibile.
Per
questo, la danza della vita è davvero conservare la pulsazione della vita,
raggiungere l’intimo di ognuna delle sue dimensioni, di tutti i suoi
elementi. Chi ha vissuto bene? Chi ha succhiato il succo della vita in ogni
periodo della sua crescita. Qual è la persona felice? Quella che è
sopravvissuta a ognuno di questi elementi e si è ritrovata
a essere più umana, più saggia, più gentile, più giusta, più flessibile, più
integrata avendo vissuto in quel periodo di tempo, quel momento definito,
quella fase di sopravvivenza, quel breve periodo di consapevolezza
purificante.
Nessun
dubbio in proposito: il ciclo del tempo modella e rimodella il nostro io
deforme finché abbiamo l’opportunità di diventare quello che possiamo.
C’è un
tempo per uccidere tutto ciò che dentro di noi vincola il nostro animo
impedendogli di volare liberamente. Ci vogliono pazienza e dosi terribili di
verità ma, per chi persevera, la prospettiva è una di quelle piacevoli e le
cui promesse non conoscono fine.
C’è un
tempo in cui astenersi dall’abbracciare i modelli di pensiero e le
convenzioni della vita che soffocano l’animo. Vivere sotto l’occhio di Dio
richiede una visione più chiara e una direzione più vera.
C’è un
tempo per seminare i semi che daranno raccolto solo alla generazione futura,
forse, ma sono necessari adesso. I seminatori incontrano un’accoglienza
circospetta da parte delle persone soddisfatte del mondo, ma dobbiamo
seminare se vogliamo che il mondo nuovo produca qualche frutto.
C’è un
tempo per piangere lacrime di dolore e lacrime di lutto per onorare la
dipartita di quelle cose e di quelle persone che nella vita ci hanno fatto
arrivare dove siamo. Ci sono anche tempi per
lamentarci del
presente, certamente
non per rotolarci in esso ma
per chiamare a raccolta
l’energia necessaria per cambiarlo
C’è un
tempo per abbracciare i beni della nostra vita con grandi abbracci che
spalancano i nostri corpi e riempiono i nostri cuori di luce.
Questi sono i momenti che infondono energia per il viaggio e barlumi del suo
valore.
C’è un
tempo per raccogliere, per lavorare senza sosta e produrre senza compenso,
se necessario, affinché quello che deve essere fatto possa essere fatto.
Solo chi è impegnato nell’arduo lavoro di sviluppare le impegnative cose del
presente ci dà qualche speranza di raccogliere il futuro. «Non sei obbligato
a completare il tuo lavoro, ma non sei libero di lasciarlo», insegna il
Talmud.
C’è un
tempo per gloriarsi delle conquiste della vita, per attraversare la vita a
testa alta, raccogliendo mentre procediamo, accumulando i suoi beni e
ridendo per tutto il tempo. Allora, e solo allora, tutti gli altri momenti
acquistano senso. Allora la vita mostra il suo volto dorato, e dopo di
quello alcuno sforzo è possibile.
C’è un
tempo per amare, un tempo per trovare se stessi in qualcun altro così da
poter trovare noi stessi. L’amore ci mette in connessione con il resto del
mondo. Quando si è amato qualcuno del tutto, è più difficile odiare. L’amore
ci fa maturare e ci rende liberi da noi stessi.
C’è un
tempo per perdere e un tempo per lasciar andare tutto ciò che ci ha resi
prigionieri
nella vita. La perdita aspira il centro dell’anima
e ci dà la possibilità di ricominciare. È un tempo duro, un tempo di verità
che ci insegna molte cose su noi stessi e ancor più sulle cose essenziali
della vita.
C’è un
tempo per stare al mondo con freschezza e in pienezza, senza le vecchie
idee, le vecchie forme, le vecchie strutture. C’è un tempo per ricominciare,
per guardare verso dove stiamo andando più che da dove veniamo.
C’è un
tempo per ridere, per lasciarci andare in barba alle buone maniere e alle
vecchie pomposità e unirci alla maldestra e sciocca razza umana. Quando
ridiamo, rischiamo personalmente, ma ne usciamo più sani di quanto eravamo
prima dell’esplosione di luminosità che lo
humour
porta.
C’è un
tempo per morire, per porre un termine alle cose, per fermare la giostra,
per arrenderci alle forze del tempo e fidarci. Solo quando siamo disponibili
a lasciare che le cose muoiano nella vita, solo allora le cose possono
cominciare per noi. Morire ogni giorno un po’ al vecchio, all’inutile, a
quanto abbiamo lungamente amato ma ormai da tempo è andato, è una delle
conquiste maggiori della vita. «Amico, sono morto così poco oggi.
Dimenticami», ha scritto Thomas Lux
(Ndr.: Poeta
americano, (1946-2017)).
C’è un
tempo di guerra, per combattere contro le forze destinate a produrre
distruzione e a massacrare la gente come facente parte dei «danni
collaterali» e che, nella loro ricerca della tecnologia della morte,
dimenticano i comandamenti della vita. «Quello che il mondo si aspetta dai
cristiani è che parlino, parlino forte e chiaro... Essi dovrebbero lasciar
da parte l'astrazione e affrontare il volto insanguinato che la storia ha
assunto oggi», mette in guardia Camus. Questa è la nostra guerra. Questo è
il tempo della nostra guerra.
C’è un
tempo per curare noi stessi le ferite che gravano su di noi e che ci
impediscono di farci carico delle nostre vite. Lasciarci in mano alle
reazioni altrui, lasciare che la nostra bella impressione dipenda dalle loro
ci lascia in balìa dell’infelicità. La vita va vissuta, e finché non
possiamo curare noi stessi, non potremo mai essere davvero sani.
C’è un
tempo per edificare, per costruire il mondo nuovo e un globo solidissimo
cosicché ciò che lasciamo dietro di noi sia migliore di ciò che abbiamo
ricevuto. In un mondo di miseria e povertà, fame e oppressione, società
patriarcale e militarismo, i costruttori scarseggiano, reperti rari e
preziosi per lo scopo finale.
C’è un
tempo per la pace, per fare i conti con i demoni che stanno dentro di noi,
per spuntarla su di loro e appianare le difficoltà così da poter diffondere
la pace come velluto, vivere la pace come piuma e diventare pace come una
fragranza che non conosce limiti.
E a chi
toccano tutte queste cose? Qoèlet è molto chiaro sulla questione: tu e io
non abbiamo scelta. Il compito è nostro. Proprio per sua definizione la vita
ci chiede questo. E sono quelli come noi così validi da portare essi stessi
a compimento tutto il lavoro quando coloro che ci hanno preceduto non lo
hanno fatto? I rabbini non lasciano dubbio in merito alla risposta.
«Come
può qualcuno banale come me riuscire a vivere come Mosè?», chiese il
discepolo Zyusha. E il rabbino rispose: «Quando morirai, non ti sarà
chiesto: “Perché non sei stato Mosè?”. Ma ti sarà chiesto: “Perché non sei
stato Zyusha?”».
La
stagione è questa. Il tempo è il nostro.
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